Tengo un reproche que hacerle al mundo.

Lo culpo por haber desatado sobre mí

toda la furia de este mal incurable,

de esta patología del espíritu:

El doble don de la sensibilidad suficiente

para apreciar las cosas buenas y sencillas,

y la absoluta incapacidad para disfrutar de ellas.

No es la mala vida la que me mata, no;

es la vida toda

y mi conciencia extrema de ella

-vislumbre de la muerte.

Primero maldigo. Luego

reclamo un poco de atención:

Dimito como ser humano.

poemario de nacho vegas: «politica de hechos consumados».

El genero bobo

como en los erizos, el contacto es dificil. y me pierdo en inmensas preguntas que lucen con absurdidad…

la frase no es mia. el tiempo, que sí se puede detener, me jugo algunas malas pasadas. mis nuevas ocupaciones no me dejan tiempo para escribir, para pensar ni para escuchar musica. Los cigarrillos bajo el sol tibio de mi ciudad (a escondidas) me dan algo de felicidad. Ha pasado tiempo y la gente que no se acostumbra a mi; finalmente yo intento convivir, tratar de pasar por un humano normal, pero me cuesta. Almorzar con ellos es escuchar tonteras que no soporto. Supongo que existirá algun lugar que en el que mas de alguno pueda conectarse… o sera mucho pedir a la vida?

les contaré algo que no deberían saber. hace frio, los dias son iguales, el trabajo es alienante aunque logro comprenderlo, de hecho lo comprendo. Entreviste a unos traficantes de drogas estafados por sus mismos compañeros. Nada importa: el dinero y los demas se sacrifican con presidio. El quería traer algo de dinero, tener algo de dinero para su familia en un pais colindante; se llego a un acuerdo y fue sorprendido con los famosos ovoides. Me entero despues, por otros sujetos, que estos que viajan con los ovoides son una especie de «distractor» para que -mientras estos estan siendo detenidos por la policia- otros logren ingresar la droga no sé de que forma.

El genero bobo. Como que a nadie le importa nadie, es posible divagar respecto de las responsabilidades, pero me detengo en la ingenuidad, en la intencion de alguno por lograr su objetivo aplastando a otro, sin importarle nada. El fin y los medios, el egoismo, la gratificacion. Los seres humanos estamos en extinción: la politica ocupa las pantallas, las extrañas conexiones entre empresarios y sus movimientos financieros en secretos ministerios y consultoras de asesorias. Mundos que ocupan un mismo espacio tan diversos, tan distintos, tan separados, tan desconocidos. Lo importante es la informacion, la noticia; pero lo que hay detras de ella? el personaje ansioso arrepentido, el estafado, el que delinque con consciencia? todos personas. Y veo programas donde alzapriman los intentos por detener la delincuencia, el embarazo y sus consecuencia. No busco un discurso moralista, sino intentar transmitir que detras de algunos aun queda ingenuidad pero tengo la impresion de que a nadie le importa.

a nadie.

Y a mis años, persiste la gran pregunta que aparece en la adolescencia. He leido explicaciones por montones y llegue a la conclusion de que no existe sentido alguno para existir. Nacer, hacer lo que se debe, estudiar, trabajar, tener hijos (como extension de la misma falta de sentido, ellos pasan a ser una de las razones) y cualquier tipo de autoengaño que nos acomode. Al margen de lo que hago, puedo decir que he ayudado a algunos, he solucionado depresiones, he entregado guias para que busquen personas su sentido. Soy como un abogado del diablo que debe probar el milagro en sí mismo (hay una novela) pero no me convence nada. Finalmente, no recuerdo muy bien, es decir, si hubo un motivo en especial, discusion, problema, ansiedad, preocupacion, ocio; decidi desaparecer. Nada de depresion, solo pensar en que muchas veces ocupar un lugar en el espacio no es necesario. He ayudado trabajando, de forma desinteresada, pero hay ideas que persisten.

cumpli con los rituales: pero no me resulto y volvi a la vida. Me preguntaba si deberia valorarla mas, si estoy arrepentido o no. Les cuento que me dio lo mismo. Sigo tranquilo, cumplo con mis obligaciones de una manera brillante, soy reconocido por algunos de mis pares, pero la vida sigue y aunque el tiempo si se pueda detener, la idea de la alienacion persistira en mi. Hago lo que me gusta, puedo acceder a algunas cosas que me gustan, disfruto aun con el arte, las pelis, las canciones, algunas musicas, admiro al gitano dyango reinhardt y sus dedos quemados tocando sus octabas con los pocos dedos creando e interpretando. Pero… no puedo encajar.

quiero encajar?

no. pero me obligan. Y aparece el topico segundo, la libertad.

no son ideas adolescentes. creo que como yo somos legion los que nos ha tocado buena y mala suerte y miramos los dias pasar esperando simplemente que pasen. Quise contarlo por desahogo, para compartir la idea de que el sentido no se busca: algunos lo tienen, lo inventan y otros no lo encuentran. estafan, ingenuos caen. Sera la vida algo parecido?.

estoy escuchando mucho a nacho vegas: sus discos iniciales y el ultimo de amor. sus letras de muerte, drogas, amor, poesia. Esas historias ficticias o reales estan en mi imaginario, en el de que los escuche y en las personas que viven junto a nosotros. Somos muchos, cada quien cargando una historia personal, una historia de vida, imagenes, alegrias y algunos una idea de futuro.

Formo parte del genero bobo.

saludos pigs…